Мы - люди ноября, суровые, порывистые, мрачные и глубокие, как небесная фабрика по производству осадков. Как безмолвие земли. Время, когда все живое затаилось, попряталось, чтобы пережить зиму - эту маленькую смерть.
На улице такое чувство, будто месяцы сражаются за свое право быть. С неба сыпется то ли снег, то ли дождь. Изредка мелькает солнце. Ветер нещадно срывает последние листья с деревьев, бросает их в лицо немногочисленным прохожим и злорадно завывает над ухом.
Я натягиваю повыше шарф, но не спешу прятаться в капюшон. Пробираясь сквозь безумную пляску осеннего ненастья, ощущаю себя частью этого хаоса.
Люди проходят мимо. Люди кутаются в шарфы и шапки. Прячутся под зонтами. Торопливо втискивают себя в коробки на колесах в надежде избежать. Они чужие на этом празднике нежизни.
Я же, игнорируя автобусы, иду домой пешком. Мне надо пообщаться, соприкоснуться с мощью стихии. Я читаю заклинания и воздаю благодарности, подставляя лицо тяжелым каплям. Меня не пугают капризы погоды. Сейчас мы одно целое.
С восторгом и новыми надеждами я захожу в очередной ноябрь. Холодный. Угрюмый. Непредсказуемый. И такой мой.
***
Все фото мои, сделаны в ноябре месяце разных лет.