Я поэтической жене,
Готов писать, хоть день и ночь.
Она тоскует при луне,
Стихами разбавляя кровь.
Со мной венчалась, не спросив,
В замен, по счастью, ничего не просит.
Характер, правда, у неё строптив,
В любой момент возьмёт и бросит.
Зову её я просто Муза,
Иные кличут Вдохновеньем...
В коре не спелого арбуза
Плыву по быстрому теченью...
Пишу не сам, она диктует
И забавляется над мной.
Да ладно, Бог с ней, пусть уж будет,
Мне поэтического женой.