В книге которую ты напишешь сейчас зима.
Нет не морозы, а просто холодно лицам.
Ты отвечаешь коротко: "я сама".
И растворяешь меня на ее страницах.
Ты наметаешь ласково новый снег,
Как он мерцает твоими блестя словами,
Разных героев тысячу человек
Ты размещаешь бережно между нами.
Каждому дашь немного своей судьбы,
Каждый идет к теплу вопреки сюжета.
А тот дымок, что из нашей ушел трубы,
С этой страницы в прошлое тянется лето.
Все перепишется, нет никакой беды
Снега уже насеяно добрую лигу.
Где-то под ним затерялись мои следы,
Не отвлекайся, пока не закончишь книгу.