Он не дарил ей цветы - зачем? Красивые бутоны медленно умирали в неволе, а уход только продлевал их агонию. Дарить цветы - глупо и банально. А еще он не любил цветы.
-Миш, а ты меня любишь? - спрашивала Алена.
Он угукал - неужели не ясно, если б не любил, не жил бы с ней. Не терпел бы ворчание по утрам, ожидания в бесконечных примерочных перед праздником, слезы в "эти дни". Алена вздыхала и провожала с грустью очередную влюбленную пару: искрящуюся любовью и влечением. У девушки в руках были цветы.
И, казалось бы, что не ясно - возьми, да подари ты ей этот чертов букет. Просто так подари, не дожидаясь праздника, не говоря банальных слов. Просто вернись с работы пасмурным осенним вечером не с батоном хлеба, а с букетом. Или с корзинкой цветов, раз уж ему так неприятно наблюдать, как они вянут.
Но Михаил упорствовал, не желая признавать очевидное и уступать. Зачем? Да он и сам не мог понять. Делал вид, что не понимает намеков, а на прямые просьбы смеялся.
И вот сейчас, понуро плетясь по мокрой от дождя мостовой, он несет алые розы. Яркий благоухающий букет в серебре упаковки. Не важно, что Алена уже не заметит, не важно, что опоздал. Несет не ей, а себе - как признание собственной неправоты. Проходит через черную калитку, сворачивает влево и долго бредет вдоль одиноких обелисков, пока взгляд не упирается в ее фото, возможно, единственное, на котором его Алена смеется. У нее в руках цветы - алые розы.
-Здравствуй, родная. Я тебе цветы принес, - прошептал. "Зачем я не дарил их тебе раньше?". ©Евгения Кретова "Цветы"
------------------------
