Здравствуйте дорогие подписчики, а так же случайные гости моей любимой странички.
Мне было семь лет, когда я осознала, что моя мать меня не любит. Нет, конечно же я надеялась, что ошибаюсь. Но, как известно, надежда умирает последней. От этого я не перестала любить свою мать. Я так же пыталась её обнимать, поцеловать, почувствовать её запах. В её взгляде, как я сейчас уже в тридцатилетнем возрасте поняла, было обыкновенное, холодное безразличие. Мне нельзя было ошибаться, нельзя было провиниться, мама била долго, больно. Первый раз мать меня избила сильно, за то, что я ушла в гости к своей однокласснице, когда опомнилась, уже было темно. Дома меня ждала мама, с ремнём. После этого вечера я неделю не могла сидеть. Больше в гости я не ходила, хватило одного раза. А, что отец, спросите вы? Он относится к сорту людей "Моя хата с краю". Ему было всё равно. Однажды мы с сестрой заигрались, и я нечаянно задела цветок на подоконнике, он упал и разбился. Когда пришла мама, ей было не интересно, кто это сделал. Без вопросов и разговоров она подлетела ко мне и схватив за волосы потащила в угол. В углу я обычно стояла по несколько часов. Стояла, сидела, лежала, когда уставала стоять.
- Ты, убогая. Страшная. Жертва пья.ного аборта. Так меня называла моя родная мама.
Когда тебе за тридцать, вспоминать это очень тяжело, больно. В голове с самого детства крутится вопрос "- Почему я"? Никто никогда не даст мне ответ.
Я помню, как зимой, когда я провинилась, мать стала заставлять меня надеть шапку, шубу, выгоняла из дома. А мне лет шесть тогда было, я ревела в голос, просила меня простить за всё, даже за то, что я родилась, только не выгонять. Было страшно, безумно, страшно...
Когда ты маленький ребенок, каждая мелочь кажется тебе серьёзной, огромной бедой. И что это навсегда, и всё, я сейчас наверно ум.ру. И таких страшных дней у меня было великое множество. В один летний день мне подружка подарила маленький игрушечный телефон. Я счастливая дома похвалилась маме, но она выхватила его и разбила об пол, прошипев сквозь зубы
- Попрошайка...Позоришь семью.
Потом отлупила меня ремнём и выгнала на улицу. Я ревущая забежала в кусты сирени во дворе нашей многоэтажки и "зализывая свои раны", стоя на коленях просила Бога
- Боженька забери меня, я больше не могу!
С того дня прошло уже много лет, но я досихпор помню, что не хотела больше жить, я закрыла глаза и ждала, что сейчас Бог меня заберёт, но он не забрал. Сейчас у меня у самой уже дети, но я никогда не буду такой, как моя мать. С ней я кстати не общаюсь уже более пятнадцати лет. Не могу простить моё загубленное детство. Она у.била во мне ту самую маленькую девочку, которая готова была уме.реть, чтобы мама была счастлива. Вот, такая история.