Накрывает город волной,
Этот город не твой и не мой.
Нам не плакать и не страдать,
Это просто картина.
Но сейчас он почти живой,
Безоружный перед бедой,
И, наверное, чья-то мать,
Будет больше молиться за сына.
Чтобы мог я об этом сказать,
Дал художник свои глаза,
Убедитесь, мол, сами.
И в пространстве, где нет таких бед,
Я ищу той волны силуэт,
Вдруг возникнет над нами.