Маленький дом на краю мегаполиса,
Он в этом всём чуть больше, чем полностью,
Горы листов и помыслы в образах,
Но это точно не повод для гордости.
Старт с нуля намного ниже самого нуля,
Строк полон блокнот, а за душой ни рубля,
Главный актив — это вокабуляр,
Не смотря на сотни вырытых вокруг биржевых ям.
Ему не страшен ни кризис жанра, ни обвалы,
Пусть даже слишком часто рост идёт и не по плану,
Будучи на грани, выйдя за грани реалий,
Понял: такой метод лечения слишком трансперсонален.
Если его в окне увидишь — знак затемно дай мне,
И тогда мы оставим этот пасквиль за нами,
Не гонится ни за призами и ни за признанием,
Он просто псих, что не хочет точно полностью стать им.
Вся его жизнь — это лишь отпечатки,
Следы от капель на запотевшем стекле,
У всех нет, но что мешает заново начать им
Их бесцельное пребывание на Земле.
Даже слагая никчёмные вирши,
Я точно знаю, что он меня слышит,
Лишь уповая на себя не ждёт помощи свыше,
Плотно уйдя от всех, закрывшись, он попросту пишет.
Он в поисках пищи, но не в офисе с вышкой,
Бумага с ручкой вместо Office'а с мышкой,
И что-то говорить излишне,
Ведь это всё произошло умышленно.
Но нам надо знать, насколько истинна вина,
В воздухе повисла оглушающая тишина,
Она наглядно даст понять, как его жизнь скудна,
Очередной этап ждёт за пределами листа.
Пытаясь лишь создать, не нанося увечий,
Хотел их ад запечатлеть, увековечить,
Но поплатился за свою беспечность,
И если честно, гордиться здесь нечем.