Пьём кофе.
Леший - кофейная душа. Знает и чувствует его. Знакомился с ним в разных уголках мира. Рим, Афины, Париж и даже Лондон... Везде свои кофейные традиции.
На Ближнем Востоке, пивал у разных народов, отдавая дань их рецептам. У друзов, с какими-то незнакомыми травами. У арабов с кардамоном...
Поднимался на гору в Пуэрто Рико, что бы посетить элитную плантацию. В Армении проводил время в кофейных подвальчиках.
Учился различать, жарить, правильно молоть и заваривать 32 способами. 33-й, изобрел в результате сам...
Но когда всё началось?
Когда началась внутренняя кофемания?
Лешему довелось родиться на стыке двух систем. Систем измерения людского самопонимания и формирования себя средой. (А не наоборот, как бы нам не хотелось в это верить).
60-тые ещё до конца не ушли и ветер перемен, ворвавшийся тогда, всё ещё пробивал души и уши, сквозь щели "железного занавеса". Даже ребёнком, ловил фразы и смыслы, впитывая их и ещё не зная, что с ними делать. (Он и сейчас не очень разобрался, но тогда это сопровождало его, как попутные, мимолётные образы). Нет небыло в окружающем его пространстве упоротых несогласных, ни экстремистских настроений. Вполне себе законченный образ советской семьи.
Но, что то мы отвлеклись...
Кофе. Ему научила меня тётя, муж - военный моряк, кавторанг. Ещё с молочных зубов, помню этот непередаваемый антураж на её кухне, казалось
состоящий из сплошного аромата кофе.
Кофе, с лимоном...
Надо признать, что кофе в Москве, даже до середины 90-х, продавался самый отменный.
И вот, пройдя через годы, я несу в себе этот ностальгический момент. Боясь потерять хоть крошечку его и берегу, как своё начало. Кофемана, конечно...
Кофе для меня не просто священный ритуал - это философия. Как настоящий джаз - когда нужно (и хочется) не только слушать, но и думать. Ощущать, как музыкант перекладывает кирпичики твоей души. Кофе - это разговор, с самим собой...
Да, кофе с лимоном и кобальтовый сервиз, ложечки с эмалью, как это потом выстраивало мои представления о бытие...
Да...Ностальгия по "вчерашнему" дню, звенит в нас тихой тонкой нотой...
Знаете, почему? Потому, что чашка не треснута! Если бы пришлось хлебать горечь суроргата, в те времена, хоть иногда, не имея возможности вдохнуть аромат настоящего напитка, нам не так сладко вспоминалось ушедшее...
Леший рос. И росло понимание не только себя самого, но и формирующего начала некоторых внутренних переживаний. Ведь без них, не было бы меня.
Да, он был в нашей жизни, этот ритуал приобщения... (к ин̶т̶е̶л̶л̶и̶г̶е̶н̶т̶н̶о̶й̶ ̶с̶р̶е̶д̶е̶?) Смеюсь... Быть или хотя бы казаться на короткий миг, самому себе - одним из "них".
О, это великое чувство приобщённности! На миг или пару-тройку минут, выскочить из обыденности, вдохнуть "нездешний" аромат. Смочить губы в изысканной горечи и сделать глоток свободы, освобождающий тебя от сомнений...
Окутать себя облаком значимости момента и флёром лёгкой изысканности.
А ещё - друзья сигареты, коньяк...
Разговоры на кухне, на полу-запрещенные темы, от которых загорались глаза, усиливать амплитуда жестов и воздух становился плотней...
Сейчас этого уже не понять. И слава богу! Есть у следующих генераций, свои темы - порой непонятные нам. Но в этом и прелесть, что поколения не похожи друг на друга. И у них будут свои воспоминания об ушедшем. Своя ностальгия, по себе...
P.S. Ну вот так, начал про кофе, а написал про себя.
Давно живу, штоле...
Тянет к мемуарам? Да нет вроде. Просто одна статья на Дзене навеяла. О том, писал автор, что на каждом углу кофейни, разного масштаба. В каждой подворотне, кофейные автоматы. Что обесценился сам образ кофе - как вещи в себе.
И жалко терять уходящий образ. (Себя?)