Конец октября. Погода плещется около нуля, перемежая дождь и мокрый снег.
Бреду... С каждым шагом ноги всё глубже увязают в...Стоп...В чём это они увязают? Это песок? Пустыня?? Ну точно! Высокое небо, выбеленное солнцем, барханы всюду, куда ни кинь взгляд. И звук. Негромкий, однако неотвязный, настойчиво дергающий за самые нервные струны души. Откуда он? Припадаю правым ухом к раскалённому песку. Точно! Звук рвётся снизу, из потаённых глубин, всё ближе, ближе, и вдруг поверхность взрывается чёрным маслянистым фонтаном. Нефть! Ёлки зелёные, я нашла нефть! Теперь мы шейхи, с виллами, яхтами, с устрицами и с этими, как их там, лобстерами на завтрак! Крепко зажмуриваю от счастья глаза. На губах тает вкус предполагаемого лобстера. Срочно бежать, звать лучших архитекторов мира, вилла сама себя не построит!
Открываю глаза. Ночная темь, вязкая, как та самая нефть, ни единого проблеска. Мирное сопение кошек, раскинувших свои роскошные тела вдоль и поперёк кровати. Кажется, что они повсюду.
И звук.
Откуда-то снизу, точно под моим правым ухом. Негромкий, монотонный, настойчиво дергающий за самые нервные струны души - скрррр...скрррр...скрррр...
Ну чтоб вас всех! Какому геологоразведчику вздумалось проводить изыскания в три часа ночи? Ужо я тебя, ночной копатель! Онемевшей от кошачьего веса ногой пытаюсь пересчитать и идентифицировать котов. Так, округлая тюленья тушка, это Масяня. Святое создание - даже получив пяткой в нос, ласково сказала "мррр" и перевернулась на другой бок. Пошарив про поверхности, нога упирается в нечто обширное и неподъёмное. Манюша, других вариантов просто нет. Эту так просто не сдвинешь. Ещё и кусается, негодница. Даная, тоже мне.
Ага. Тёмное облако, нервно мякнув, стекает с кровати. Ну мы же принцессы, да. Как на материных ногах всю ночь спать, это пожалуйста, а как слегка хвост придавили, это мы нежные сразу.
Собственно, как и предполагалось. Даже и сомнений особых не было. Есть чёрные копатели, а у нас белый.
Звук, между тем, не утихает ни на минуту. Скрррр...Скрррр...Скрррр...Нет, ну вы посмотрите на него, другого времени не нашёл! Трудоголик несчастный. Интересно, что разрывает? Золото Колчака? Так мы вроде сами полы делали, никаких слитков не встречали. А что, идея - обучить его драгоценности искать, ходят же со свиньями за трюфелями? Шлеечку там, поводок, корзину для самородков...
Так, не отвлекаемся. Может, он не разрывает, а зарывает? Такая версия представляется наиболее правдоподобной. Вопрос в том, что именно зарывает. Тут возможны варианты. Извергателей того, что можно зарывать в три часа ночи, у нас две. Масяня как-то этим не грешит. Случаются казусы, например, у Ночки. Она, хоть и принцесса, однако большие дела творит отнюдь не бабочками, и эти "не бабочки" изредка прилипают к роскошным восточным шароварам. За неимением в доме туалетной бумаги из китайского шёлка Ноча решает проблему старинным кошачьим способом, разъезжая по ламинату под кроватью. Почему именно под кроватью? Ну, процесс то интиmный, это вам не морду соседке бить, тут уединение требуется.
Между тем симфония под кроватью приближается у своему апогею. Звуки учащаются и становятся короче - скр, скр, скр...Старается, негодяй, прямо хочется помочь.
Стучать, шипеть, скрести в ответ - занятие малоперспективное. Может, тапкой его? Так там, внизу, размахнуться негде. Попробовать подушкой ткнуть? Извернувшись, чтобы не потревожить Манюху, тыкаю ортопедической подушкой куда-то в черноту. Звуки стихают, чтобы через мгновенье возобновиться, причём энтузиазма явно прибавилось.
Придётся ползти на разведку.
Свет включать не желательно - тогда точно проснутся все, а начинать активную фазу жизни в половине четвертого утра крайне не хотелось бы.
Подсвечивая себе экраном телефона, начинаю затекать под кровать, по пути лбом отодвигая в сторону так некстати подвернувшуюся тумбочку. Ну смотри, паршивец, не найду ничего - ищи дальний угол.
Кое-как, извиваясь наподобие змеи, скидывающей шкуру, втискиваюсь под кровать. Принюхиваюсь. Шарю фонариком по полу. Ничего. А самое обидное - никого. Ну всё. Как говорится, беги, дядь Мить, беги.
Начинаю выдавливаться обратно - и натыкаюсь на тёплое, мягкое, и судя по всему, лысое: "Мряяя. Мать, с тобой всё нормально? Лунатишь потихоньку? Давай, прекращай ерундой маяться, встала, так уж пойдём на кухню, чего зря время терять".
P.S. И всё-таки, что он там искал?
P.P.S. Долго думала, какого известного артиста Бетька мне напоминает. Скважина помогла - Питера О'Тула в "Лоуренесе Аравийском". Одно лицо, правда же? Али ибн Бетюх.
