И неужели бывают такие книги, думаю я, где все словно написано одним предложением, и такой бесконечный поток мыслей обо всем, и ни о чем, думаю я, и читаешь, и не можешь оторваться, и даже не потому, что безумно интересно, а потому, что ведь и точки нет, и абзаца нет, и не знаешь, закончится, или нет, и продолжаешь читать, и затягивает, думаю я, и чувствуешь себя частью Асле, который художник и который пишет картины и выставляет в галерее Бейер, чтобы продать, и кажется, что другой Асле, его друг, который живет в Бергене, которого отвезли в Неотложку, словно другая версия того Асле, думаю я, словно, вот жизнь, какая она есть и вот, какая могла бы быть, и очень медленно и неспешно продираешься через 400 страниц, через все мысли Асле, а у него их очень много, и задаешься тысячью вопросов, а ответов не получаешь, ну и ладно, думаю я, это жизнь, другая жизнь, другое имя, септология, о Боге, об одиночестве, о великом полотне «Андреевский крест» с двумя пересекающимися линиями и сияющей темнотой, которую нужно найти…