В свете фонаря медленно падали парящие снежинки. Марина засмотрелась, погрузившись вглубь себя, сигарета после нескольких часов некурения была особенно вкусной. Тишина, покой, ночь, только магазинчик 24 часа позади подавал хоть какие-то признаки жизни.
- Вы моя мама?
- Господи! - вздрогнула Марина, перед ней стояла девочка лет восьми, резиновые сапожки, подол летнего платишка и темно-зеленый свитерок, одета совсем не по погоде. "Уроды, потеряли ребенка или ушли куда-то бухие, дочка их ищет"
- Маму ищу, может вы моя мама?
Растерянная Марина не знала что сказать. "Нужно вызвать милицию, забрать пока девочку к себе, все это затянется, завтра на работу, неизвестно, чем это еще закончиться может, что делать-то?" - мысли неслись одна за другой.
- Нет, я точно не твоя мама, а где ты видела её в последней раз?
- А я не видела. Просто нужна мама, хочу, чтобы меня любили, давай ты будешь моей мамой?
- Я не могу.
- Почему?
- Как бы тебе объяснить... Во-первых у тебя должны быть родители, они тебя наверняка потеряют, да и не готова к детям, моя жизнь совсем другая, детям там не место.
- Значит и Вам я не нужна?
Марина хотела соврать, но было в глазах девочки что-то такое, что вдруг честно сказала:
- Не нужна, я вообще детей не хочу. Своих-то не хочу, чужих тем более, не готова заботиться о ком-то, мне бы с собой разобраться.
Взгляд девочки остекленел, плечи опустились. У Марины резко кольнуло в боку, да так, что скрючилась, а когда отпустило, девочки уже не было, как и следов сапожек на свежевыпавшем снегу.