Я иногда думаю, что книги похожи на людей. Бывает, пересекаешься в жизни с каким-нибудь человеком, у которого всё на месте внешне и сбалансированно в поведении, он вполне гармоничен и приятен, но почему-то тебе неинтересен, а значит и не завязываются отношения между нами, несмотря на все предпосылки. Задаешь себе вопрос - почему? И не находишь на него ответа. Вот и сейчас, когда я, наконец, села писать рецензию на этот первый для меня у Диккенса роман, я задаю себе этот же вопрос - почему? Почему я так долго его читала, хотя в нём всего 480 страниц, и при моём темпе прочитывать за вечер от 80 до 100 страниц, я мусолила его почти две недели, одолевая лишь половину моей нормы? В нём, вроде, всё в порядке. Эдакая классика, немного приправленная мистикой с закрученным сюжетом, в котором открываются чужие секреты, и при этом много поучительного. Но каждый вечер при чтении у меня неумолимо открывалась параллельная линия в голове, на которой происходило обдумывание чего-то постороннего, а ког