Вот возьмём плеяду Макаревичей-Ургантов-Лазаревых-Пугачёвых-Земфир и других честных и смелых деятелей, не прогибающихся под изменчивый мир, бегающих по нему сразу согнувшимися.))
Ведь когда-то тот же Макаревич пел песни "У костра", "Разговор в поезде", "Перекрёсток" и эпохальную "Мир прогнётся под нас".
Я искренне задаюсь вопросом - он всегда был таким, как сейчас? Ненавидя всё, в чём находится, всех, кто им благоговел и восхищался его стойкостью и твёрдостью, которая оказалась лишь тушью на лицедее.
"А он — чудак не мог понять никак,
Куда улетать — зачем его куда-то зовут.
Если здесь его дом,
Его песни, его pодина тут.
И кому весной его тpель нужна,
Ежели весна и без того весна,
И кто сказал, что песням зимой конец —
Совсем не конец.
Что за глупый сквоpец.
Что за глупый сквоpец."
Я смотрю вглубь себя и думаю, что не знаю, могу ли я меняться, или всё, о чём я думаю - уже заложено во мне, всё хорошее и плохое.
Но точно знаю, что если мы не можем меняться, то у нас есть право и сила