Вот возьмём плеяду Макаревичей-Ургантов-Лазаревых-Пугачёвых-Земфир и других честных и смелых деятелей, не прогибающихся под изменчивый мир, бегающих по нему сразу согнувшимися.))
Ведь когда-то тот же Макаревич пел песни "У костра", "Разговор в поезде", "Перекрёсток" и эпохальную "Мир прогнётся под нас".
Я искренне задаюсь вопросом - он всегда был таким, как сейчас? Ненавидя всё, в чём находится, всех, кто им благоговел и восхищался его стойкостью и твёрдостью, которая оказалась лишь тушью на лицедее.
"А он — чудак не мог понять никак,
Куда улетать — зачем его куда-то зовут.
Если здесь его дом,
Его песни, его pодина тут.
И кому весной его тpель нужна,
Ежели весна и без того весна,
И кто сказал, что песням зимой конец —
Совсем не конец.
Что за глупый сквоpец.
Что за глупый сквоpец."
Я смотрю вглубь себя и думаю, что не знаю, могу ли я меняться, или всё, о чём я думаю - уже заложено во мне, всё хорошее и плохое.
Но точно знаю, что если мы не можем меняться, то у нас есть право и сила выбора того, какую часть себя выбирать. Задача только в том, чтобы иметь в себе на это силы. А если есть желание - приходят и силы. Кто-то сказал, что желания - это голоса наших возможностей. Может, нам просто нужно побыть в тишине и послушать себя?
"Один утверждал: «На пути нашем чисто»
Другой возражал: «Не до жиру»
Один говорил, мол, мы машинисты
Другой говорил — пассажиры"
И всё это - внутри. В каждом из нас. А перекрёстки? Куда из семи дорог повернуть? Я не знаю, может просто - к Солнцу.
Буду рад и буду радовать:
https://t.me/iz_niotkuda
1