— Доктора, я бью своего ребёнка! Останавливаюсь. Я вообще во время своих прогулок по деревне в поисках материала, после каждой фразы останавливаюсь, прислушиваюсь — вдруг, мне. А тут, похоже, точно мне. — Вы мне, сеньора? Повторите ещё раз, пожалуйста, я не расслышала. — Вам. Я бью своего ребёнка. Есть от этого таблетка какая-нибудь? Молодая женщина сидит на бревне у полиэтиленовой стенки дома. Отшелушивает сухие желтоватые зёрна кукурузы с початка в две тары — в деревянное корыто и в металлический закопчённый котёл. Корыто для курей — сухими склюют, котёл для семьи — варить на огне. Глядит на меня выжидающе, не прекращая отщипывать кукурузинки. Сажусь рядом на бревно. — Я не врач, сеньора, я фотограф в нашей клинике. А что случилось с ребёнком? — Ничего не случилось пока что. Он родился в прошлом году. Он орёт и днём и ночью. Он кусает меня за грудь, просит есть. А у меня мало молока. Он всё время цепляется за руки и за одежду, я не могу нормально работать. Я не сплю уже много ночей.