Играет осень струнами души,
То успокоит, то опять встревожит,
То напоит дождём, то иссушит,
То удивит, то снова обнадежит…
Игра её с душою в унисон,
То вдруг ликует, то опять рыдает,
Был прав, сказавший, осень – это сон,
Который просто так не исчезает.
В её игре то торжество, то грусть,
То трепет, то отчаянье, то скука,
Она подарит и смятенье чувств,
Восторженность, любовь и просто муку.
Играет осень струнами души,
Ничуть за нас при этом не волнуясь,
Лишив покоя нас и сна лишив,
Наверно, в совершенстве практикуясь…
© Copyright: Ирина Расшивалова
