Вместо приветствия

Музыку, наверное,

Мне не суждено писать.

Ушли все те, кто слушал

Старался понимать.

Пишу стихи теперь я пальцем в телефон,

Не Пушкин, как умею, мыслей полон он.

Мой стих не о прекрасном, а том чем я живу. Что чувствую и чем страдаю во сне и наяву.