Музыку, наверное, Мне не суждено писать. Ушли все те, кто слушал Старался понимать. Пишу стихи теперь я пальцем в телефон, Не Пушкин, как умею, мыслей полон он. Мой стих не о прекрасном, а том чем я живу. Что чувствую и чем страдаю во сне и наяву.
Музыку, наверное,
Мне не суждено писать.
Ушли все те, кто слушал
Старался понимать.
Пишу стихи теперь я пальцем в телефон,
Не Пушкин, как умею, мыслей полон он.
Мой стих не о прекрасном, а том чем я живу. Что чувствую и чем страдаю во сне и наяву.