Поздний вечер, раннею весною, где-то в марте, опустился тихо, как всегда, не спеша, играясь красками заката, на посёлок Даниловка, что в Волгоградской области затерялся. Оставив вещи на квартире, решил прогулять чуть, развеяться, после утомительной поездки в автобусе. С крутого пригорка, где дом стоял, за вытянутым поясом пруда, охвативший этот посёлок, полосой темнелся лес, такой таинственный, молчаливый, на фоне сельской суеты. Он притягивал, обещая рассказать ту сказку, что рождается только там и я отозвался, полчаса спустя входя под его покров открытый. Солнце село; от закатной стороны, лился тёплый свет, освещая чуть, слегка, тропинку меж стволами, ели видную для глаз, но зато деревьев кроны, разветвлённые замысловатыми узорами, горели чёрным силуэтом, на фоне тёмно-синего неба, каждой веточкой виднеясь. Вроде всё просто, голые деревья, серый цвет, однообразие, и какая-та пустота во всём. А когда впускаешь в сердце, в мысли, отрекаясь от людей, ту сказку, что всегда веками здесь