Добрый вечер, драгоценные! Пока я веду борьбу с сезонными вирусами, черпая ложкой приторно-сладкий мед (ну, не люблю я его!), друзья в соцсетях поздравляют меня с юбилейной датой (именинник вынесен в заголовок). И начинается коллективное, ностальгическое "А помните?".
Ну, память у меня на определенные события - хорошая, день приема меня в Комсомол - помню хорошо, и дома до сих пор хранится комсомольский билет. Правда, девушка на фото в нем - моложе меня на добрые полсотни лет!
Разумеется, шучу! Безусловно, эта уйма лет еще не прошла, а вот ностальгия по юности - осталась. Хотя сегодня принято говорить, что это и не юность была, а сплошное недоразумение: и жили мы неправильно, и любили - неправильно. И - как сказал поэт! - "Плохие песни мы сложили об удивительных делах". Будто бы, руководи нами оттуда наша прежняя власть, все могло бы сложиться по-другому. И я каждый раз думаю - чур нас всех! Потому что была она - ясность. Как поступать. А уж обстоятельства не заставляли себя долго ждать! Другими словами, нам было, где разгуляться!
Ну, и угрозы - "Еще раз такое повториться, из Комсомола выгонят!" - работали как часы! Не то, чтобы все стремились в нем остаться (а с другой стороны, куда бы ты пошел, один?), но остаться вне сообщества, вне организации - было страшновато. Хотя были среди нас и такие, которым было абсолютно наплевать - быть или не быть. Расскажу историю.
Один из моих дворовых приятелей в Комсомоле - как раз! - быть совсем не хотел! После 8-го класса поступил в профтехучилище, поэтому весь школьный официоз остался далеко позади. Во всяком случае, Лешка (назовем его так) именно так и думал. Еще хвастался нам (я тогда классе в 6-7- училась), что в новом для него учебном заведении муштры - вообще никакой! Не то, что в нашей, замороченной директивами сверху, школе!
Мол, то, что он в "ленинский, коммунистический" до сих пор не вступил, никто толком и не заметил. В их группе таких Квакиных, как он, 20 с лишним человек! Из них со значками с заветной аббревиатурой - всего семеро. Эпично! Как в славянском фольклоре!
А мама у Лешки работала нянечкой в детском саду. Женщина была очень добрая, официально - "безмужняя", и от двух своих оболтусов устала так, что, когда старший в училище пошел, уверена, тайно перекрестилась десять раз! Потому что трудно женщине тянуть двух сыновей одной, пусть хотя бы один по рабочей стезе пойдет. Он и пошел. Больше из-за вольницы! Но!
Как назло, в учебном заведении политика в отношении будущей рабочей молодежи была выстроена четко: пришел разгильдяем, уйдешь - комсомольцем! Еще и с дипломом сварщика или слесаря. На хлеб с маслом себе заработаешь. А чтобы балду после занятий не пинать...
Короче, Лешку в Комсомол не приняли, а загнали! И среди своих дворовых друзей - таких же оболтусов, как и он! - он стал настоящей "белой вороной"!
Те то, мальчиши-крепыши, уже вовсю портвейн за гаражами попивали, а Алексей больше этого делать физически не мог: ему, сразу же, как значок на грудь повесили, вменили в обязанности возглавить культмассовый сектор! Потому что до мастера, который группу курировал, дошло, что тот на гитаре играть мастак! И музыку сам сочиняет, если что.
А тетя Люба, мама его, которая от радости чуть с ума не сошла, даже гитару ему после этого с рук купила, хотя он, когда в школе учился, допроситься не мог. Да и на что шиковать, когда денег нет?
А вот самого Алексея такой расклад не устроил от слова "совсем". Гитаре он был просто безумно по-мальчишечьи рад, а вот сгонять в группы своих новоиспеченных коллег - отказался наотрез! Дескать, еще чего! На концерте - плевать, чему посвященном! - сыграю и спою. А других учить не обязан. Да и засмеют... И тогда он решил пойти ва-банк!
Нахлестался за гаражами портвейна и отправился на занятия подшофе.
И навстречу ему тогда попался наш с сестрой отец. Привел его обратно домой, матери с рук на руки сдал, а Лешка, раз не получилось у него сыграть перед мастером плохиша, в следующий раз взял пойло с собой.
И в обеденный перерыв (уж не знаю, в него или после, чтобы точно попасться мастеру на глаза), что называется, немного пригубил. И даже нахамил своему руководителю, дескать, мне скоро 15 будет, Федор Кузьмич, поэтому делаю в вашей "фазане", что хочу!
На этот раз мастер его домой привел. На руки матери сдал. Та гитару из-под его кровати забрала. Сказала, когда за ум возьмешься, - заберешь.
К чему веду?
Провоцировал он своих наставников 5, а то и 7 раз! Напивался, дрался, на занятия - рисковый был! - неделями не ходил! Но из Комсомола - как ни старался! - вылететь не мог! И даже когда руку сломал и хотел бросить училище, документы так и не забрал! А потом... постепенно привык.
Повзрослел, что ли? Или потому что стипендию понемногу копил, чтобы поехать самостоятельно на поезде куда-нибудь.
И поехал! В славный город Свердловск! Правда, не на свои, а по обмену опытом среди таких же, мастеровых. Потому что учился он, что парадоксально, где-то со второго курса уже хорошо. И был с распростертыми объятиями принят на завод. Даже на Доске почета висел.
Интересно было бы сегодня на него посмотреть. Пожалуй, в Одноклассники схожу.
С праздником, бывшие комсомольцы, наследники Ильича!
Хотя... бывших не бывает. Я права?