Часть 1. Ночь нежно обнимала квартиру. Темнота позволяла видеть только лишь серые очертания и контуры вещей, но не всех. Тонкая полоска света, исходящая из-за двери, окрашивала коридор в еле уловимые цвета. Дверь приоткрылась, коридор наполнился цветом и светом, а яркость из-за двери отразилась на сонном лице: - Ты чего не спишь так поздно? - Я пишу! Писать, быть писателем - что это для меня? Это определенно желание моего внутреннего ребенка. Помню, маленьким часто болел и пропускал детский сад или школу, а маме, чтобы я не оставался один, приходилось брать меня с собой на работу. Там я сидел за толстым ламповым монитором, клацал по сильно-выпуклым клавишам и изучал возможности древних текстовых редакторов, пока мама занималась кассовыми операциями. Тогдашние компьютерные игры были скучны и примитивны, поэтому мне не нужно было ничего, кроме букв, которые, объединяясь в слова, описывали картины моего воображения. Писательство - лучшая в мире игра, веселая, захватывающая и бесконечная,