Холодно нынче в Саратове, целых восемь градусов с минусом – думал я. Это был далекий восемьдесят восьмой год, когда я уже не только ходить начал, но и говорить, ну и даже немного читать. Читать правда кроме вывески магазина было нечего, в библиотеку меня никто не записывал, а дома книг не было, газеты все в туалете были, и использовались по непрямому назначению. Бумага то дорого стоила, как и все вообще. Разве, что самогон у тети Маши стоил относительно недорого. Но так батя мне заявлял, я то тогда не знал, что и как на самом деле. А батяньку другой мой батянька с колхоза уволил, после того случая как он трактором порося молодого задавил. Да и вообще бятьки не ладили друг с другом, да и разные они были. Тот что паспортный был худосочный, вечно пьяный, да не и не вечно молодой, выглядел он очень херовенько, лет так на сорок, хотя ему на тот момент и тридцати не было. Батя же генетический был по паспорту годков на пятьдесят, но выглядел красавцем, лощённый такой, в костюмчики дорожной зе