ВООБЩЕ НЕ СУББОТНЯЯ СТАТЬЯ! НО…
Коммент вчера прилетел, думаю, многие видели, потому что он всю ночь висел…По мнению зоопарка( а это опять все те же) раз мой отец пил, я запах перегара должна, видимо, обожать и боготворить? У вас там с головушками, дамы, всё в порядке? Хотя о чём я…какой порядок может быть в пустых бошках…
Мой отец пил. Более того, он был запойным. Мог не пить полгода, а потом срывался и уходил в сначала в трёх-, потом пяти-, потом семи-, потом десятидневные запои. Более того, у нас и все родственники да соседи пили. В разной степени, но застолья были еженедельными.
Считалось, чем чаще у вас гости, чем их больше — тем ты гостеприимнее и круче. И почти всё моё детство и юность эти застолья проходили у нас дома. Сначала по субботам, потом на пятницу смещались, а в субботу продолжались.
Я НЕНАВИЖУ такие застолья и гостей, которые будут пить. Ненавижу всем сердцем, как и запах перегара! Самое ужасное, что мы дети считали всё это нормой, знали, что будут гости, знали, что будут пить, знали, что будут петь или драться, а скорее сначала петь потом драться, потом опять петь. Мы во всём этом жили.
Я оооочень рано, буквально с первой опрокинутой отцовской рюмки, научилась различать, чем закончится вечер и уйдёт ли отец в запой.
Я ооочень рано, с открываемой им пьяным, двери знала, что будет дальше. Если дверь открывалась тихонечко и он крадучись пробирался к дивану, значит, будет всё нормально, и он ляжет спать. Если дверь открывалась с пинка, значит, будет летать всё и надо уходить подальше... на глаза ему не попадаться, а, главное, прятать в комнату маму, чтобы он не трогал её. Если он падал у двери и не мог через порог переползти, это было самым страшным, значит, потом, когда он чуть-чуть поспит на этом пороге, начнётся ад…
Я, маленький 10-11 летний ребёнок всё это знала! Это мне приходилось в дни запоев следить за пьяным отцом, мне в дни похмелья приносить ему воды и поить из кружечки, потому что руки его кружку держать не могли, это мне приходилось прятать лосьоны и одеколоны, чтобы он, не найдя, чем дома опохмелиться, не пил их и не травился. Это мне приходилось тушить за ним сигареты, чтобы не спалил дом, и караулить его у ванны, чтобы не затопил соседей и не утонул в ванне пьяным. И это я уносила за ним тазы и утирала ему рот. Мама работала с утра до вечера. Все его запои были на мне!
Раз в полгода иногда чаще, иногда реже, я всё это проживала. И мне было его капец, как жалко. И меня он никогда не трогал, а только говорил: «Спасибо, доча! Я всё! Я завязываю! Прости меня! Я больше никогда!»… и я ему верила! До следующего раза…
Я своего отца очень любила. Даже запойного, потому что следующие полгода полностью компенсировали эти дни, вытесняя из памяти плохое. Но! Своим детям я такой жизни не желала. И сделала так, что мои дети своего отца пьяным и с похмелья не видят НИКОГДА!
Им не приходится, как мне приходилось, слушать, как папка открывает дверь, чтобы потом спрятаться под кроватью, чтобы он не увидел и не прицепился с разговорами… Им не приходится, как мне драить после своего отца стены туалета и унитаз, им не приходится делать вообще ничего того, чего стоит в собственном доме бояться! Ничего!
Но запах перегара я просто ненавижу! И он вызывает у меня дикую брезгливость, впрочем, как и люди, пишущие всякое дepьмо в комментариях, поэтому я от них и избавляюсь, как избавилась от перегара в собственной жизни и жизни своих детей!
Отец перестал пить сам. Он пообещал это маленькому Трофиму, который хромая, после очередной поездки к «восстановителю» тащил деду, погибающему с похмелья, кружку с водой. Пообещал и не пил. Два года. А потом умер…