Миллионы живут без любви –
Проигравшие в споре небесном.
В твоём доме – остывший камин
И моё опустевшее кресло,
И сирени увядший букет,
И на полке забытая книга,
И холодный осенний рассвет,
Словно эхо счастливого мига.
Твой камин умирающе тих,
Не согретый теплом моих писем…
Миллионы – и мы среди них
В округлённой эстетике чисел.