Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как жёлтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда. (Анна Андреевна Ахматова)
Ну правда: из какой-нибудь фигни,
И, очень часто, из никчёмной чуши.
Растут себе.
Не только ведь они,
Но и другое, то что лечит наши души:
Крутая проза, акварель, романс.
Не обязательно чего-то приключилось
И автора настроил декаданс
Всё много проще: просто получилось.
Из мысли или искры божества,
Какая вспышкой озарит посуду
Неперемытую,
из тёмного угла,
Который "разобрать бы... - Нет, не буду",
Одолевая противленье плоти
Душа и дух стремятся к небесам;
И там творец, хватая их в полёте,
Приносит к нам на землю чудеса.
