Ты опять не готова потребовать главную роль,
И упрямо летишь на невнятные кубики света,
А в высотных домах, мотыльков принимают за моль,
Но как все мотыльки ты не слушаешь добрых советов.
И летишь на огонь в приоткрытое кем-то окно,
Покидая цветы безнадежно полынного цвета.
Мир жесток к мотылькам, и поэтому очень давно
Мотыльковым вином отмечает короткое лето.
Этот вкус сочетание наших потерь и страстей.
Он в манящем тепле, он в луне провожающей день.
У летящих на свет не бывает окольных путей
И трепещет в проеме окна мотыльковая тень.