Первое, что я сделал на рыбалке – выпал за борт. Хорошо, что неглубоко. Утонуть не хватило. – Ну, раз ты уже всё равно там, проверь наживку, – беззлобно смеялись мужики. – Зачем я с вами поехал? Я водку не пью, рыбу не ем, – выбравшись на берег, развёл огонь и начал сушить одежду. – Я тебе так приготовлю, ты полный котёл сожрёшь! – Серёга то ли шутит, то ли угрожает. Заранее не угадать. К речной рыбе у меня такое отношение: если сильно надо, то смогу удержать её в желудке. Если выбор есть, я её туда даже не запихну. Запах, вкус, консистенция, мелкие косточки, и эти мутные зомби-глазки... Буэ. Как назло, случился клёв. Окуня до нашего явления на берег явно морили голодом. Поэтому горбачи-полосатики кидались на крючок ещё до того, как тот падал в воду. В изящном встречном прыжке. – Ну, это даже неспортивно, – расстроились мужики, выкинули обратно в реку всё, что короче полуметра и пошли к костру. В программе вечера значились закат, ужин и экзерсисы. Или экзорцизм? Я не расслышал, а уточн