В моем пионерском детстве вдруг стали популярны фрисби. Правда, мы слова такого не знали. Называли эти штуки «летающая тарелка».
Играем, значит, мы во фрисби. Снаряд летает, кто-то его ловит, в кого-то он врезается, или за черту падает. Машины не мешают – нет машин. Прохожие тоже стороной обходят, понимают.
И вдруг фрисби приземляется на балкон второго этажа.
Что делать? Доставать.
Заходим в подъезд. Поднимаемся. Звоним в дверь. Никого. Видимо, хозяин еще на работе. Ждем.
К вечеру снова собираемся толпой и снова идем вызволять свое сокровище.
И вот представьте:
Дверь открывает мужик. В руке – недоеденный бутерброд.
- Здравствуйте, а у вас на балконе летающая тарелка! – ангельским голосом говорит Ленка Кашенина, девочка хрупкая и светлая. Она смотрит на хозяина квартиры, открыто, по детски, просительно.
У мужика глаза – по 5 копеек. Пятаки тогда были большие, добротные.
- Что у меня на балконе?
- Летающая тарелка! - это мы уже хором.
Мужик видит: дети серьезны, как ответственные тимуровцы. Розыгрышем даже не пахнет.
Почему он в этот момент бутер не выронил, не знаю. По законам жанра был должен.
- Ккккакаааая еще ттттарелка?????
- Летающая.
- На моем балконе? Летающая тарелка????
Мужик медленно разворачивается и на полусогнутых идет в комнату. Мы движемся следом.
- Вот она, вот! - кричит Серега, указывая на свою собственность.
- Фу ты, господи! – мужик выдыхает и расслабляется. – Я ведь подумал, что инопланетяне. Да ну вас!
Он в сердцах откусывает от бутерброда, видимо, заедая стресс.
Интересно, он тогда расстроился, или обрадовался, что контакт не состоялся? Наверное, расстроился. Он же советский человек был. А советские люди – за дружбу. Даже с инопланетными разумами.