Пробираясь сквозь смурные бары да скромные домишки в маленьком итальянском селении, я напевала песню юности, которую знает каждый из вас: «Под небом голубым есть город золотой, с прозрачными воротами и яркою звездой».
Вот только искала я не город, а заброшенный дворец старой многодетной вдовы, который по величию и роскоши не уступает мировым архитектурным шедеврам.
Мы с ним однажды уже встречались: тогда дом предстал передо мной гордым принцем, что не нуждается ни в почестях, ни в гостях, ни в помощи. Он, залитый солнечным светом, обласканный фотографами, все еще блистательный, был самодостаточен в своей изящной красоте.
Да, его ранили уже тогда — мраморный камин разбили, декор разворовали, мебель разорвали. Однако некоторые комнаты дворец сумел сохранить настолько детально, что это пугало: настолько не верилось, что в здании и правда никто не живет.
Я волновалась перед встречей. Как он держится, мой красавец? Всё так же купается в самолюбовании? А может, сдался перед лицом времени и руками вандалов?
И встретит ли меня «огнегривый лев и синий вол, исполненный очей» в пустых комнатах? Мелькнет ли под потолком, что украшают дивные росписи именитых мастеров, «золотой орел небесный, чей так светел взор незабываемый»?
И да, и нет.
Я пробираюсь через черный, заваленный мусором, вход, и попадаю в готическое царство.
Но вот что любопытно. Дворец приветствует меня и демонстрирует свое главное чудо практически с порога. Уникальное сокровище, которое он прятал все эти годы. Только ли от меня или от всех? Может, скрывал даже от наследников?
В первую же секунду визита я становлюсь свидетельницей так называемого эффекта «стеноп».
Не буду утомлять вас сложными терминами, лишь скажу, что это оптическая иллюзия. Простыми словами, перевернутое изображение, которое возникает здесь из-за особенного положения солнца и прикрытых жалюзи.
Лучи, преломляясь, проецируют на стены дворца изображение дома, который расположен напротив. Его окна, фасады, очертания пейзажа. Проезжающие мимо автомобили и витиеватую дорогу.
Каково это? Лучше, чем мифический «огнегривый лев», которым я по-детски грезила. Лучше, чем рукотворные картины импрессионистов. Я застываю в благодарном восхищении и, вдохновленная синдромом Стендаля, достаю фотоаппарат.
Меня поражает, как дворец подбадривает себя, занимаясь самодекорированием. Он будто добавляет на свое тело татуировки, на стены — фрески. Это так... По-человечески?
Щелк. Щелк. Щелк. Запечатлеваю стеноп для вас — и погружаюсь в коридорные лабиринты.
Пышный золотой дворец, каким я помнила его когда-то, сейчас больше походит на обитель графа Дракулы. По стенам бродят тени, мрачное фортепьяно постанывает запавшими клавишами от даже легкого шага, а те самые потолки, которые раньше навевали мне атмосферу Эрмитажа, давят.
Они всё так же величественны. Но сегодня здесь не хочется разучивать па с прекрасным незнакомцем, меня тянет сбежать на воздух.
Я стараюсь свыкнуться с альтер эго дворца. Прислушиваюсь к ветру, что бесцеремонно швыряет ставни. Касаюсь плюща, который так трогательно обнимает каждое второе окно. Вдыхаю едва уловимый ладан в крохотной молельной.
Замедляюсь.
Мне уже не страшно.
Кажется, мы начинаем друг друга понимать: дворец, как старый друг, которого ты давно не видел, снисходительно улыбается кривыми трещинами-морщинами, приветствует. Подбрасывает локальные шутки — вот зеркало в спальне, ты в прошлый раз провела перед ним чуть больше времени, чем требовали приличия, помнишь? Твои любимые стулья, что подпирают гобелен, может, все-таки присядешь? А вот наши любимые цветы в гостиной — знаю-знаю, мне они тоже нравятся. Всё так же хороши.
Мы проникаемся друг другом. Снова. Ведем беседы, не произнося ни слова. Вежливо игнорируем наши недостатки, которыми успели обзавестись за годы: мимические складки, тяжелый взгляд да чуть севший голос. Наслаждаемся друг другом, не касаясь.
У нас свой язык.
Да, это уже не тот завидный кавалер, который мог бы стать главным персонажем в какой-нибудь инфантильной картине вроде «Бриджертонов» или костюмерной драме вроде «Жанны Дюбарри».
Теперь это волк-одиночка. Он не живет, но выживает. Он уже не принц. Но и не нищий.
Он лишь усталый аристократ, сконцентрированный на себе и собственной жизни.
Короткой ли? Покажет время.
----------------------------------------
Подписывайтесь на канал , вас ждёт много интересного!
Для связи со мной: инстаграм @urbex_terapia ссылка .
Или email: alternative-italy@yandex.ru
Фотографии и тексты являются интеллектуальной собственностью автора и не могут быть использованы без разрешения