Мы все всегда чего-то ждём,
Опять надеемся и верим.
Спешим. И всё-таки живём
В прихожей. Где-то там, за дверью.
Нас очень радует обман
И вычурность словесных кружев,
А боль чужих сердечных ран
Для нас лишь развлеченьем служит.
Нам так привычно предавать,
Любить, а после – ненавидеть,
И в сумерках ложимся спать,
С желаньем побольней обидеть.
И отомстить. Всему и вся.
За что? А в общем-то неважно!
За то, что в сердце нет огня,
За то, что просыпаться страшно!
За то, что жизнь не удалась,
За то, что кто-то – просто лучше!
За то, что людям не до вас.
За то, что не желают слушать.
За то, что собственной душе
Своя ущербность как-то ближе,
За то, что штампы и клише
Нас каждый раз ведут всё ниже.
И мы живём. Сквозь серость дней
Бредя в потоке грязных будней,
Судьбой не дорожа своей,
Забыв о том, что мы ведь люди.
Мы так торопимся забыть
То, что тревожит наши души.
Мы научились говорить,
И разучились просто слушать.
© Copyright: Святослав Моисеенко, 2019
Свидетельство о публикации №119041805436