Начало здесь
Прошло несколько лет. И я снова увидела эту женщину. Днём, в почти пустом городском троллейбусе. Она ехала с пухлым, губастым парнем лет восемнадцати. Быстро стало понятно, что это её сын, и что он, что называется, «мамкин», домашний, хороший мальчик, любящий свою маму. Вдвоём они сопровождали какого-то иностранца, может, студента, постарше сына, но тоже ещё молодого, и рассказывали ему, что он видит за окном - вот музей, вот художественная школа. Я не поняла, куда они ехали. Все трое держались вежливо-напряжённо, при этом женщина пыталась через силу приветливо улыбаться и вообще демонстрировать оживление. Очевидно, она где-то работает с иностранцами - мало ли в администрациях разных должностей. Теперь она была не в ботильонах на каблучках, а в кроссовках и стала совсем маленькой. У неё появились среди чёрных седые волосы, лицо стало худое, в морщинках. Но при этом в ней все равно оставалось что-то от чертенка, хотя и очень усталого. Видно было, что живётся ей совсем не весело. Она, конечно, не узнала меня - я не вхожу в круг людей, которые вот им таким могут быть интересны. Да и надо ли мне, чтобы она испытывала ко мне интерес? Но меня тогда захватила жалость, почти до слез. И я думала - как хорошо, что она не одна - у неё хороший, близкий ей сын.