И еще кое-что из раннего. О муках, так сказать, творчества.
А вот мой друг ИИ совсем не мучается такой ерундой, рисует как хочет, не особо заботясь о последствиях.
Эх, если бы рождение стихов
На свежий холст перенести,
Палитры б был разлет таков,
Что запросто с ума свести.
Слова растут, дерутся, стонут -
И краски пятнами на холст.
Поймать оттенки кисти смогут?
А рифму как поймать за хвост?
Сквозь талый лед и щель бетона
Сорняк пролезет всё равно.
Неверный слог, неточность тона:
И всё - испортил полотно.
Рожденный стих звучит уныло,
Он как мелодия без нот,
Как изваяние застыло -
Изгиб бедра совсем не тот.
Но день за днем кипит работа,
Стих матереет, краски ловят цвет.
Теперь уже не мастера забота
Оценит как его творенье свет.
всё