Стоит перед Лилой ее сын, смотрит своими желто-карими глазами. Молча смотрит. Страшно. Не на мать родную, а мимо, словно Лила прозрачной сделалась, словно не она его звала и дозвалась. На Коэду смотрит Кешмет, замерев и ожидая указаний.
А у старой Даэ язык присох к нёбу, звука не выдавить, слова не сказать. Кроме глаз — зацепиться на теле сына не за что. Страшное, обгорелое мясо, сочащееся сукровицей и пахнущее огнем и начавшимся гниением. А поверх этого мяса кусками, клочками — кожа. чистая, здоровая. И не такая, как была у Кешмета. Другая. Чужая, цвета разного. Как из лоскутов собран Кешмет и стыки еще не срослись.
Кто сделал это? Кто сотворил такое с ее сыном? Лила не знает, что ей больше страшно — никогда не узнать, что же случилось, или услышать правду? Молчание Кешмета, или его голос?
— Говори, Кешмет. — эхом к мыслям старой Даэ отзывается ёкай. — Хозяин этого мира разрешил мне поквитаться с твоими убийцами. Ты знаешь, кто я?
— Моя душа принадлежит тебе, хозяин. — отозвался Ке