Время сквозь пальцы,
Как песок утекает.
Годы летят незаметно,
Но никто этого не замечает…
Все что-то делают,
Куда-то спешат,
Куда-то торопятся…
Я стою на перекрестке дорог
И мне не хочется,
Не хочется знать, что когда-то
Я стану субстанцией…
Я ищу в суете этих дней,
Ищу свою станцию…
В последний вагон электрички
Я сяду с бутылкою…
И голова моя ничем не будет забита –
Только опилками…
В хмельном бреду
Я буду петь и стихи писать,
А через время,
На сцене стану для вас
Рэп читать…
И пусть в стихах моих
Нету рифмы и нету смысла…
По сравнению с тем,
Что я раньше писала,
Я выросла…
Раньше стихи мои были
О любви и юности,
А теперь я пишу
О своей жизни, о мудрости…
Хотя нечЁ мудрого
Я в них не вижу.
Раскритикуй мой стих,
Скажи всё, как есть, не обижусь.
Просто надо что-то сказать,
Кому-то высказать,
И еще, как говорят:
«День продержаться
И ночь выстоять!»
Я пишу, пишу ручкой черной
По белому.
Несу какой-то бред,
Пишу о том, что не было.
Прикурю сигарету, затянусь,
Дым кольцами выпущу.
Буду вспоминать прошлое
И думать о будущем.
А что ждет меня через дни,
Через годы?.. Блин…
Я смотрю в серое небо,
Не вижу ответа,
А вижу журавлиный клин…
Вот так, как они пролетают
Над головой моей.
Так и жизнь моя исчезает
В суете этих дней.
И уже бутылка пива
И сигареты
Не спасут меня.
Я пью чаще алкоголь
И все чаще вдыхаю
Яд в себя…
Кто не курит и не пьет,
Тот здоровеньким помрет –
Так говорят.
А мне пофигу я пью, курю
И еще ругаюсь матом
Все дни подряд.
И пусть бабки у подъезда
Обсуждают меня.
Мне плевать на них,
Чё хочу, то и делаю –
Это жизнь моя.
Моя жизнь, моя игра,
Мои правила.
Я живу так, как хочу,
Как меня жизнь заставила.
Иду по улице, машу руками,
Кричу матом.
Захочу и буду орать и бегать
За всеми с автоматом.
Что-то не то вообще…
Писать не получатся.
В голове какие-то бредовые мысли
И те кончаются…
Серые улицы, пустые кварталы,
Разбитые авто.
Через много лет я умру
И не останется ничего.
Ничего, кроме этих
Бредовых мыслей,
Ничего, кроме тупых рассказов
Бессмысленных.
Всё, не буду больше нечё писать,
Не охота.
И, когда через много лет
Меня не станет, я знаю –
Останется что-то…
04 апреля 2011г.
Время сквозь пальцы,
Как песок утекает.
Годы летят незаметно,
Но никто этого не замечает…
Все что-то делают,
Куда-то спешат,
Куда-то торопятся…
Я стою на перекрестке дорог
И мне не хочется,
Не хочется знать, что когда-то
Я стану субстанцией…
Я ищу в суете этих дней,
Ищу свою станцию…
В последний вагон электрички
Я сяду с бутылкою…
И голова моя ничем не будет забита –
Только опилками…
В хмельном бреду
Я буду петь и стихи писать,
А через время,
На сцене стану для вас
Рэп читать…
И пусть в стихах моих
Нету рифмы и нету смысла…
По сравнению с тем,
Что я раньше писала,
Я выросла…
Раньше стихи мои были
О любви и юности,
А теперь я пишу
О своей жизни, о мудрости…
Хотя нечЁ мудрого
Я в них не вижу.
Раскритикуй мой стих,
Скажи всё, как есть, не обижусь.
Просто надо что-то сказать,
Кому-то высказать,
И еще, как говорят:
«День продержаться
И ночь выстоять!»
Я пишу, пишу ручкой черной
По белому.
Несу какой-то бред,
Пишу о том, что не было.
Прикурю сигарету, затянусь,
Дым кольцами выпущу.
Буду вспоминать прошлое
И думать о будущем.
А что ждет меня через дни,
Через годы?.. Блин…
Я смотрю в серое небо,
Не вижу ответа,
А вижу журавлиный клин…
Вот так, как они пролетают
Над головой моей.
Так и жизнь моя исчезает
В суете этих дней.
И уже бутылка пива
И сигареты
Не спасут меня.
Я пью чаще алкоголь
И все чаще вдыхаю
Яд в себя…
Кто не курит и не пьет,
Тот здоровеньким помрет –
Так говорят.
А мне пофигу я пью, курю
И еще ругаюсь матом
Все дни подряд.
И пусть бабки у подъезда
Обсуждают меня.
Мне плевать на них,
Чё хочу, то и делаю –
Это жизнь моя.
Моя жизнь, моя игра,
Мои правила.
Я живу так, как хочу,
Как меня жизнь заставила.
Иду по улице, машу руками,
Кричу матом.
Захочу и буду орать и бегать
За всеми с автоматом.
Что-то не то вообще…
Писать не получатся.
В голове какие-то бредовые мысли
И те кончаются…
Серые улицы, пустые кварталы,
Разбитые авто.
Через много лет я умру
И не останется ничего.
Ничего, кроме этих
Бредовых мыслей,
Ничего, кроме тупых рассказов
Бессмысленных.
Всё, не буду больше нечё писать,
Не охота.
И, когда через много лет
Меня не станет, я знаю –
Останется что-то…
04 апреля 2011г.
