Её ресницы немного подвёрнуты, покрашены чёрной, как смола, тушью.
Она писала вечерами романтичные слова..
Она ела левой рукой, а правой убирала крошки со стола.
Она смотрела в окно, ждала, когда упадёт осенний листок, от небольшого ветра, и дождь польёт..
И не видела Его даже когда он стоял всего лишь в метре от неё.
Он искал встречи.
Даже в самые неудобные дни хотел увидеть её роскошную укладку, её длинные ресницы...
Тушь часто мазала её веки, поэтому белую салфеточку он убирал в подкладку.
Он пил странную настойку из шишек и кипятка, и слова излагал, в компании, красноречивые, ведь речь его по-настоящему была метка..
Они были связаны чем-то, наверное местом.. Только когда дама там появлялась, видеть его она не могла.
Он старше её лет на сто, поэтому рядом была лишь звонкая, до боли невыносимая мгла.