Есть поэты, есть стихоплеты. Есть жонглеры словами. Есть такие что словом, как каленым железом А есть разговор. В разговоре нерв. Если есть нерв, значит честно. Для меня это поэт Борис Рыжий. Одно из его стихотворений: Я зеркало протру рукой и за спиной увижу осень. И беспокоен мой покой, и счастье счастья не приносит На землю падает листва, но долго кружится вначале. И без толку искать слова для торжества такой печали. Для пьяницы-говоруна на флейте отзвучало лето, теперь играет тишина для протрезвевшего поэта. Я ближе к зеркалу шагну и всю печаль собой закрою. Но в эту самую мину- ту грянет ветер за спиною. Все зеркало заполнит сад,лицо поэта растворится. И листья заново взлетят,и станут падать и кружиться. Ушёл рано. Если есть в стихах нерв, значит будет рано.
Есть поэты, есть стихоплеты.
Есть жонглеры словами.
Есть такие что словом, как каленым железом
А есть разговор. В разговоре нерв.
Если есть нерв, значит честно.
Для меня это поэт Борис Рыжий.
Одно из его стихотворений:
Я зеркало протру рукой
и за спиной увижу осень.
И беспокоен мой покой,
и счастье счастья не приносит
На землю падает листва,
но долго кружится вначале.
И без толку искать слова
для торжества такой печали.
Для пьяницы-говоруна
на флейте отзвучало лето,
теперь играет тишина
для протрезвевшего поэта.
Я ближе к зеркалу шагну
и всю печаль собой закрою.
Но в эту самую мину-
ту грянет ветер за спиною.
Все зеркало заполнит сад,лицо поэта растворится.
И листья заново взлетят,и станут падать и кружиться.
Ушёл рано. Если есть в стихах нерв, значит будет рано.