Нормально ты влупила сегодня, - сказал мой муж.
Не то что ты: 30 километров за 3 с лишним часа, - хвастливо подметила я.
А, если честно, мне не хотелось гнать так, словно за мной гонятся черти. Не хотелось, но пришлось.
В тот день я уехала одна. На покатушку в компании я не успевала. Народ собирался стартануть в 19-00, а я должна была вернуться домой в 20-00. Не скажу, что слишком переживала из-за этого. Просто было, о чëм подумать длинной дорогой.
Хотя, если говорить откровенно, я не люблю о чём-то думать в дороге. Дорога для меня это прежде всего отдых, в том числе и от всяких мыслей.
Ты мчишься мимо деревень и полей. Ты смотришь, как солнечные лучи бродят между стройными берёзами. Ты вдыхаешь запах свободы, который везде и повсюду. В попутном и не попутном ветре. В туманной дымке над сиротливым болотом. В сухих листьях и не очень сухой траве. Ну и о чëм можно думать? О чëм? Уж точно ни о чём серьёзном.
Я приехала на озеро Восмикуль. В первый раз в этом году и, надеюсь, не в последний. Далековато это озеро от города, но оно стоит каждого километра.
Я побродила по знакомым берегам. Я была здесь весной, была летом и была осенью. Я видела цветы дикой земляники на рваных краях берега. Я видела мерцающие редкие волны под полуденным солнцем. Я видела бордовые листья, качающиеся на прозрачной воде. И мне хотелось увидеть что-то ещё.
Я побродила по песчаным грунтовкам и не нашла ничего, кроме заросших дорог, ведущих в никуда. А я искала горку повыше, с которой мог бы открыться великолепный вид. Кто ищет, не всегда находит то, что искал. Это нужно принять, ибо изменить это ты не можешь.
Я вернулась на озеро. Солнце покачивалось над высоким холмом соседнего берега. Невольно взгрустнулось. Я приехала сюда за красивыми видами, а в итоге побродила по крапиве и бурелому. Такого добра и поближе хватает. Но что поделать. В разведках не всегда везёт.
Нужно было торопиться домой. Но сначала нужно было прикончить бутерброд, скучавший в сумке. Я уже хотела присесть на знакомом берегу, как взгляд упал на неприметную тропинку, убегающую тонкой змейкой на горку, которая тоже была берегом озера.
Несколько мгновений, и я сижу на вершине оврага и смотрю на осиновые листья, между которыми прыгают солнечные зайчики. Озеро, как на ладони. В нём отражаются пушистые кроны берёз. И из-за этих самых берёз не получается сделать фотографию, на которой будет видно полностью озеро.
Я ем бутерброд и запиваю компотом. И это единственное, что держит меня здесь. Нет времени. Совсем нет. Пора в обратный путь. Давно пора. И ощущение весьма противоречивое. Сложно его описать. Ты чувствуешь, что не сделала то, что нужно было сделать.
На часах 18-23. До дома чуть меньше сорока километров. Когда-нибудь я вернусь сюда, чтобы уехать без желания оглянуться назад. Когда-нибудь... Откладывать на потом не всегда бывает просто, но с появлением ребёнка ты хорошо осваиваешь этот навык.
Я уезжаю. Мне нужно вернуться в восемь. Нужно... Я лечу по просëлочным дорогам, а надо мной плывут розовые облака. Как же хочется остановиться! Как же хочется сделать несколько снимков. Хочется, но нельзя. Нет времени.
Я тороплюсь. Очень тороплюсь. Хочется ехать помедленнее, но я не могу себе этого позволить. Хочется смотреть на розовые облака, и я поглядываю на них украдкой. Когда ты мчишься, сломя голову, нужно смотреть на дорогу, а не на облака.
А потом я начинаю ловить кайф от скорости. Поля, леса, деревни... Их размазанные очертания проносятся мимо. Горизонт становится ближе, а потом улетает вперёд, как будто играя с тобой в догонялки. И лишь облака никуда не спешат. Они уже не розовые. Они белые с золотистой бахромой. А между облаками качаются сиреневые и малиновые ленты. Нет, остановиться уже не хочется. Хочется гнать.
Я кручу быстрее. Интересно, насколько медленной будет сегодняшняя покатушка, на которую я не попала. Что-то подсказывает, что очень медленной, и потом я узнаю, что это что-то не обмануло. На медленных покатушках ждут всех. То есть, если кто-то будет ходить пешком во все горки, а на спусках держаться за тормоза, покатушка будет не просто медленной, а очень-очень медленной. На таких покатушках либо ехать темпом самого медленного участника, либо его ждать на всех поворотах. Выбирайте сами.
Я ловлю себя на мысли, что не хочу выбирать, что даже рада, что не поехала туда. Я могу "вломить", и никто не упрекнёт за нарушение темпа. И ждать никого не нужно. Если ты одна, ты едешь только по своим правилам.
Я подъезжаю к Голубому озеру. По озеру плывут облака, а небо становится светлым. Я быстро фотографирую озеро и быстро запрыгиваю на байк. Осталось меньше половины пути. Нужно поднажать. Ещё немного поднажать.
Я кручу быстрее. Кажется, что быстрее уже некуда. Но какая разница, что мне там кажется... Я должна быть дома в восемь... Я стараюсь не думать о времени. Я просто кручу. Меньше слов, больше дела.
Я подъезжаю к Богородицкому кладбищу. До Смоленска совсем чуть-чуть. Горка, изрытая колеями, и асфальт, на котором грех не разогнаться. И ещё немного просёлочных грунтов. Я залетаю на горку и останавливаюсь на середине. Ноги не слушаются Я словно застряла в глубоком сугробе, в котором крутишь в холостую. Устала... С кем не бывает... Я вздыхаю и карабкаюсь наверх на своих двоих, теряя время, которое и без того потеряно.
Я опоздала минут на пятнадцать. Устала, как собака, хотя не уверена, что это подходящее сравнение. Посмотришь на большинство собак, проводящих праздно время у конуры и облаивающих утомлённых путников больше для развлечения, чем для необходимости, и задумаешься, насколько сильно они устают.
На улице давно стемнело. Я ужинала. О, как же я ждала этого момента. Не меньше часа по возвращении домой ждала. С минуты на минуту появится муж. Медленные покатушки они такие... Никогда не знаешь, во сколько закончатся.
А вам приходилось выжимать из себя последние силы, чтобы куда-то успеть? Пишите в комментариях. И не забывайте ставить лайки и подписываться на канал.