Автор стихов: Елена Бычихина
Присесть бы в парке на скамейку,
да всё торопишься, бежишь...
Из жёлтых листьев телогрейку,
подарит осень.
Не сравнишь
её ни с чем и будешь рада
носить столь праздничный наряд
в большом придворном маскараде,
где у рябин костры горят,
где листья вьются вместе с ветром,
где дождь идёт из серых туч,
и ветки тонкие заметны,
а воздух свеж, где солнца луч
уж не гостит, как было летом.
Что ж, отдохнуть пришла пора.
И птичий хор уж под запретом,
и по пятам идёт хандра,
тоска осенняя и скука,
порою, грусть, хоть нет причин.
Лишь гранью замкнутого круга
фонарь приветствует в ночи.
26.09.2023.
Засыпают деревья не быстро,
не закончится долго их бал.
Всюду красные, жёлтые листья.
Их так много, никто не считал.
Да и нужно ли думать об этом,
коль пришла золотая пора.
Раскидала везде самоцветы,
словно пламя ночного костра.
Унесла и назад не воротит
лето красное.
Есть ли вина
у неё,
никого не заботит,
если осень повсюду видна.
Если осень везде:
на деревьях,
в старом парке,
плывёт по реке,
не смущаясь, лежит на коленях,
притаилась в роскошном венке
из берёзовых листьев, кленовых,
да из серых уставших дождей...
Жаль, у осени нет бирюзовых,
даже если мы нравимся ей.
27.09.2023.
Чем ярче листья, тем их меньше
висит на тоненьких ветвях.
Промок на тополе скворечник,
повсюду улицы в зонтах.
Повсюду лужи, и в трамваях
горит не так уж ярко свет.
А дождь идёт, не уставая.
Спешит за осенью он вслед.
28.09.2023.
Куда ведёт из осени дорога?..
Гадать тут нечего - маршрут всего один:
до белого до зимнего порога,
где много есть для радости причин.
Там белый снег искрится и сияет.
Там серебрится иней на ветвях.
А тёплый дом ночлег нам предлагает,
и свет горит в волшебных фонарях.
Снежинки стайкой вьются и порхают,
им темнота вечерняя претит.
С румянцем щёк прохожие шагают,
и звон морозный в воздухе стоит.
Дымок из труб, сугробы смотрят в окна,
и лунных бликов лёгкая игра.
А купол неба звёздами заполнен,
что светят нам до самого утра.
29.09.2023.