Скажи, старик,
Что выкупил билет
На счастья миг,
На суету сует?
Понедельник – начало пути.
Жизнь это забег, где все чертовски просто: остановился - и ты покойник, так что никаких остановок, никто не поможет, не подвезет, не потащит тебя на плечах. Любая рефлексия есть признак нерешительности и какова ее ценность, когда важнейшая задача каждого - обогнать рванувшую к финишу толпу?
Зачем все это? Где логика?
Представь себе мир в виде спринтера бегущего сквозь вечность, в виде пули, что вылетела из закопченого дула прошлого в свой мгновенный и бесконечный полет из известного в неизвестное, от причины к следствию. Где логика? Позади, в известном.
Надежда на то, что познание человеческой сущности обеспечит тебя смыслом бытия есть заблуждение - познание себя самого и человечества вообще символически начинается со стартового хлопка пистолета и заканчивается им же, если учесть самоубийства, салюты, расстрелы и частные случаи контрольных выстрелов в мозжечок, а сам пистолет незаменим для сознания, он альфа и омега, идея и суть, пистолет является универсальным символом человечества потому, что воплощает в себе метафизический выстрел в никуда загадочного "ничто" нас самих.
Короче!
Осознай, что у тебя совершенно нет времени, стань пулей, наметившей себе яблочко таинственной мишени под названием "счастье" или, говоря по иному, встань и беги.
Вторник – рождение тайны.
Если зима выморозила прежние пути и посыпала их снегом...
Если бежать стало некуда, а стрелять не во что...
Если возможные цели перемешались с быстро надвинувшимся вечерним сумраком и там совершенно ускользнули...
Если в воздухе, словно в стакане с незнакомым коктейлем, повисла ледяная тайна неопределенности...
Если жизнь так и осталось загадкой...
Не смей спрашивать себя "Куда я бегу?".
Вперед.
Может быть, вверх, в бездонный, черный небесный колодец, что поглотит и растворит в себе всякую пулю. Пожалуй, даже хорошо, что ты не знаешь, куда. Разве знание ответа облегчит тебе путь?
Среда – карусель.
В среду все смешалось в доме Облонских. Почему в среду? Кругом чертова символика.
Считать ли середину жизни серединой дистанции, когда кругом стреляют?
Какое расстояние способен пробежать, пройти, проползти человек, раненый любовью к сущему?
Стоп, стоп, стоп, ты порожден любовью, ты сам - пуля и выстрелен в мир. Весь мир – любовь! Любовь всепожирающая, голодная. Любовь самоубийца...
Софистика, пастор.
Четверг – и снова вперед.
Все равно, все переходит в экшен, жизнь играет нам на наших нервах. «Как же оно медленно бежит!», и ... скорость, скорость. Если раздумья задерживают, прибавь ходу.
Пятница – день неизбежного.
Буря мглою небо кроет
Вихри снежные крутя,
То, как зверь она завоет,
То заплачет, как дитя.
А.С. Пушкин
Его застрелил соседский мальчишка, которому тоже нравилась Наташка Гончарова. Помнишь тот отчаянно тихий январь? Вокруг гудела невидимая буря. Ах, буря, буря, буря... ей нет ни имени, ни конца.
Кто ты? Мальчик в коротких штанишках с игрушечным пистолетиком в руке, потерявший дом и маму в теплом прошлом, ты играешь, всегда в одиночестве, палишь в воображаемые мишени и выкрикиваешь : "пах – пах!". Ветер треплет твою тоненькую рубашонку, пуговок нет, они оторвались во время кровопролитных боев за победу...
Синтаксис требует следования себе, в пятницу замыкается круг и пуля, что однажды смертельно ранит тебя, вполне может оказаться родом из детства.
Суббота – редкое счастье.
Пиво - не единственный способ добиться заявленного эффекта - сегодня ты в этом убежден.
Шавасана и прочие попытки продвинутых буддийских мистиков эффектно ворваться в небо без билета оказываются сложны для европейского сознания - так срабатывает незамеченный наукой предохранительный клапан.
Только представь себе практичность голодного духом очкарика, истинного сына великой концентрационной культуры, воображая рай он мнит себя тирэксом о шести крылах.
Воскресение – везет не всем.
Старт подразумевает финиш.
Тонкая грань между жизнью и смертью - финишная черта.
Редкий бегун сумеет так расчитать силы, чтобы совершить магический переход из трамвая номер девять в плюс бесконечность в точном соответствии с ожиданиями адептов выдуманной кем то, на досуге, мировой религии.
Веришь ли ты?
Это уже не вопрос веры, но нечто большее - полет пули.
Верит ли пуля, что летит точно в цель?
Не все ли равно.