Пока не обезлистел…
Звенит о том о сём в котомке медь,
Роняет скупо фразы золотишко.
Босой сентябрь, почти ещё мальчишка,
Совсем не знает про седую смерть.
Угодник прирождённый стелет путь.
Дорожка торжества - ковёр багряный.
Ступайте, господа, там ваши канны!
Покой в бокалах - выпить и вдохнуть,
Глаза зажмурив, вязкий аромат
С сердечной нотой астровой полыни!
Лучей в карман припрятать, ведь отныне
Режим переключён на невозврат.
Фантомных болей в теле нет пока -
Нарядный клён ещё не обезлистел.
Но прозвучит! И станет точкой выстрел
За миг от побелевшего виска.