"Вы читаете о чем-то, что, как вы думали, происходило только с вами, и вот выясняется, что это же случилось с Достоевским сто лет назад. Какое же это величайшее освобождение для переживающего не лучшие времена человека, уверенного, что он одинок в своем страдании. Вот в чем подлинная ценность искусства". Джеймс Болдуин.
Именно такое же освобождение от грусти у меня возникло при чтении пьесы "Вишнёвый сад" Чехова, о которой я Вам рассказывала вчера.
Помню было мне 15 лет. Я стою в последний раз посреди пустого дома. Дома, в котором хранились мои самые счастливые детские воспоминания. Дома, в детской которого я любила сидеть на подоконнике и смотреть в окно. Дома, в котором на кухонном косяке виднелись следы засечек моего роста, отмечаемые маминой рукой. Дома... в который я больше никогда не вернусь.
🍒И каждый раз, когда читаю "Вишнёвый сад", я мысленно проживаю этот момент, который провёл чёткую границу между моей старой счастливой жизнью и новой, которая обещала возможное светлое будущее. Именно те же чувства, которые несёт в себе упомянутая пьеса Чехова.
Как можно после этого не любить книги?
💬Были ли у Вас такие книги, в которых Вы встречали схожие с вашими чувства или ситуации из жизни? Которые при этом Вы проживали и думали что это чувство не передаваемо, а оказывается оно уже было описано автором ранее в книге?