Мой первый глубокий стих был написан после того, как я потеряла свою первую любовь...
Я много видела умерших птиц,
Они лежали, на асфальте распластавшись.
Я по судьбе твоей прошлась,
Как будто пробежавшись.
Нет, я не вдыхаю больше воздух,
И с губ твоих слова я не ловлю.
Они предательски со рта сорвались,
Разбили вдребезги мечту мою.
Ты обрати вниманье на асфальт,
Быть может, среди снега, среди грязи,
В надежде на несбывшееся счастье,
Увидишь птицу ты умершую мою…
Далее будут стихи написанные во время затяжной депрессии. Я искала любовь во вне и не находила ее...
Слова пробивали как пули на вылет.
Ты прав оказался, я знала и раньше.
Тебя не послушать мне стало ошибкой,
И в пустоте той домашней, так зыбко…
Борщи я варю раз в неделю, ты знаешь,
Нет, он не просит, я просто от скуки.
Руки сжимаю и плачу под душем,
Соседи твердят мне: "Он очень хороший".
Я бесконечно делаю к тебе шаги,
Звоню в звонок, но двери все закрыты.
Я потихоньку, камнем падаю в обрыв,
В немой надежде, все же выжить.
Ты выжигаешь все до тла,
На поле, где растут ромашки.
Холодный ветер трепет мои волоса,
Но мне не холодно, со мною «все в порядке».
Готова на колени пасть,
Я пред тобою раскрытая как книга…
Но, для тебя порыв души моей не оценить,
Ведь ты свободен, словно в поле ветер…
Полюбить означает погибнуть,
Потерять в себе человека.
Вечно преданной быть собакой
Возле ног своего человека.
Жрет тоска, изнутри все сжирает,
Невозможно дождаться рассвета.
Ты сидишь в немом ожидании,
Будто цепью прикованной крепко.
Где хозяин? Вот день проходит,
И тоска твоя нарастает.
Нет ни ласки, ни слова, ни взгляда
Только мрачных мыслей триада.
Тебя бросил хозяин, бедняжка,
Не скули, он бессердечен.
В конуру залезай обратно,
Он не любит, он только калечит.