Прокуривая свою боль в гордом одиночестве, сидя на скамейке, где-то там на окраине Москвы, я понимала лишь одно спустя год нашего знакомства это была НЕ Любовь, а всего лишь Привычка.
Да я привыкла к его нахождению в моей жизни, к тому, что он всегда рядом и в трудную минуту поднимать трубку, если надо примчится и выручить.
Любил ли он меня? Конечно нет, и говорил он об этом честно и прямолинейно, всегда добивая меня своими словами о том, что я не его судьба и мы всего лишь похожи.
А сколько было ночных истерик в съемной квартире в центре города Домодедово, когда билась посуда и просыпались среди ночи соседи, сколько было рассветов вместе, когда моя рука в его руке и казалось, что это навечно.
Казалось, словно горькое послевкусие предвещало лишь время скорейших потерь и я твердо понимала он из тех людей кто не держит и не отпускает.
Мы словно устраивали пари друг с другом кто кому и как сделает больнее, но единственное я ему благодарна за всё, что было между нами, ведь делая мне больно, он словно толкал меня в пропасть и я стала сильнее. Он закалял меня своим невыносимым характером, я уходила громко хлопая дверью и бежала в такси которое ждало меня около подъезда, умоляя водителя поднажать на газ и побыстрее увести отсюда, но спустя пару дней наша мыльная мелодрама продолжалась. Мы снова сходились и делали вид что ничего не произошло, он понимал в силу моего возраста я умела качественно трепать ему нервы и доводить его, в силу его прожитого полувекового отрезка времени он умел напивается до потери сознания и доводить меня до ручки.
Наверно из нас бы . . .
Получилась идеальная пара . . .
Без любви . . .
И только дружба . . .