Не всегда легко ложатся строчки,
На измятый, старый лист бумаги,
И бывает не разборчив почерк,
Нет уверенности в нём или отваги.
Буквы прыгают, толкаются и пляшут,
Спыткаясь о потоки мыслей,
Запятые вновь хвостами машут,
Делая листок, увы не чистым.
Для чего словами я играю,
Их скрепляя в рифмы неумело?
Может графоманией страдаю,
И от этого веду себя так смело?
На вопросы эти нет ответов,
Для меня они, увы, сокрыты,
Ничего не требую при этом,
И стихи мои останутся забыты.
К сожалению, не могу я по-другому,
Но, а может даже не стараюсь,
Душу открываю я с надломом
Просто откровенным быть пытаюсь.
Мне оправдываться нет причины,
Суд людской меня уж не тревожит.
Это откровение мужчины,
Который пишет лишь как может.
Е.Сандал
