Когда наступают тусклые дни, уходит за тучи усталое солнце, и ветер принимается сметать с улиц подсыхающие останки листопада — мы покидаем остывающий город и убегаем в Осень.
Мы путешествуем в неё из будней — как в параллельный мир, в котором праздник продолжается. В мир, где всё будет так, как придумалось и намечталось длинными октябрьскими вечерами. В мир, где циклоны цепляются белыми кудрями за вершины гор, а по склонам струятся пылающей лавой багряные скумпии. В мир, где сквозь ковер опавшей листвы распахиваются навстречу солнцу отчаянно красивые крокусы.
Здесь властвует Осень — чудесная и яркая, и переменчивая, и требовательная, не терпящая лени и праздности. Здесь нельзя упустить ни мгновения — чтобы не жалеть потом, что Сказка прошла мимо. Здесь пульсирует жизнь в каждом листке и облачке. Здесь нега ласкового солнца сменяется низкими тучами, и ветрами, и ледяными брызгами в лицо.
И нужно всё мужество, чтобы не забыть — Сказка всё ещё здесь. Это серьёзная работа — продолжать путь, чтобы встретить Осень по-настоящему, лицом к лицу. Чтобы увидеть очарование в мрачном свинцовом море, и в суровых очертаниях гор, и в строгих изгибах намокающих под моросящим дождем холмов. И понять, что непогода дарит волшебные туманы, а проливающиеся дожди наполняют певучей силой струи водопадов. И мы нанизываем дни Осени друг на друга, как бриллианты в волшебном ожерелье, и каждый день, каждая минута этого пути — драгоценность. И вряд ли что-то ещё сделает нас богаче, чем воспоминания о Сказке.
Текст и фотографии: Елена Свиридова, из архива