и вновь он позабыл про кофе,
который в турке на огне.
а солнца свет укрывшись тучей,
даст волю слёзам в тишине.
утерян был весь смысл жизни,
так краски потемнели в миг.
когда жены его не стало,
он сразу проглотил язык.
не стал художник выставляться,
забросил весь домашний быт.
и стал обычной серой мышью,
лишь только боль в глазах кричит.
вот так недели пролетали,
за ними месяцы потом.
ночами он не спал - работал,
пожертвовав здоровьем, сном.
писал портрет жены в надежде,
что снова сможет уловить.
тепло тех глаз что были рядом,
и те же чувства повторить.
настал конец правлению ночи,
погасли свечи в мастерской.
художник протирает свои очи,
на вид он будто не живой.
пред ним теперь портрет любимой,
конец ночным работам впредь.
так можно быть с ней вечно вместе,
и сутки на нее глядеть.