по бокалам, по барам и балам
жизнь как картонный ящик
и все думают: лучшее было в прошлом
ну а здесь и сейчас?
что с моим настоящим?
расскажи же мне, милый,
что у нас есть из хорошего?
.
как качались в траурной фуксии мрачные тени
мы все будни проглотим залпом и взроем отчаяньем
выходные проскочим в похмелье и праведной лени
разольётся время виной да застынет печалями
.
ты спроси: ну когда же
когда года оголтелые
хоть немного замедлят ход, прибывая на станцию "счастье"
"не сегодня", - скажу. и как бы соврать ни хотела я
несчасливые врут. а я не по этой части
