Сосед мой, Петрович, ну вы знаете его. Такой себе благообразно - продвинутый пенсионер из семидесятых. Отоваривается вельветовыми клешами в секонд хенде, курит исключительно сигареты без фильтра отечественного производства. Слушает группу Битлз и нещадно ругает загнивающий запад. И разумеется любой разговор « о жизни » у него сводитсяк непререкаемому « вот раньше времена были…». А ещё он, лучше чем любая бабулька караулящая возле подъезда, знает всё и про всех жильцов. И если вы хотите узнать свежие новости о том - что, где, когда, с кем и зачем, тут и к бабке не ходи… И это не смотря на то, что проживает Петрович в старенькой квартирке - «Хрущёвке» под номером тридцать восемь, на пятом этаже. Он тайно в душе гордится самолично обитыми потрескавшимся дерматином, дверьми, деревянными полами, со слоями красок, проглядывающими друг из под друга и выцветшими обоями.По скромному периметру однокомнатного жилища, к обоям монолитно прикреплены почётные грамоты «За Трудовые победы!»; «Лучшему