Всё больше - в стол,
Без смысла и без цели.
И так проходит две и три недели,
И целый век, должно быть, так пройдет...
Гадать же грех... Пускай себе идёт,
Как есть сейчас: без смысла и без цели.
В движении знакомой карусели
Нет перемен.
А сердце ищет их.
Вот и теперь оно писало стих
С прямоугольных буковок смартфона,
Печатных, щелкающих, полусонных
Недвижимых и днём, и после дня,
Произведённых кем-то для меня...
Апатия.
И как мне сладить с нею?
Чуть душу я надеждой отогрею,
Так тут же рядом, стало быть, она!..
И ни еды, ни отдыха, ни сна
Коварный мой сосед не пропускает.
Я падаю, и тут она взлетает
И кружит, будто коршун, надо мной
А я, закованная страхом и тоской,
Лежу внизу...
Уйди дурная птица!
Когда бы ты могла мне пригодиться,
Так я б звала.
Но я же не зову!
Уйди, пожалуйста, и не мешай перу.
Не закрывай неодолимой тенью
Весь горизонт.
Ведь это преступленье.
За это могут, знаешь ли, сказать:
"А ну пошла, дурёха, твою мать!"
Да всякое.
И скажут, и покажут.
И кое-чем кое-чего намажут.
Короче, сгинь!
Сейчас не до того.
А то, что "в стол", пусть будет "итого".