Села в такси, еду.
Водитель – мигрант, откуда-то из Средней Азии. Средних лет дядька, худой такой, тщедушный даже. По-русски, кстати, с сильным акцентом говорил и не очень хорошо, хотя обычно бывшие «наши» из братских республик язык знают.
Едем по улице, вдоль которой стоят невысокие деревья, все в мелких плодах. Просто усыпаны ими. Ну, нам-то это дерево с детства родное. Кто в юном возрасте не шастал по крышам гаражей и не совал в рот всё, что более-менее съедобно?
Мы называли эти плоды «яблочки». Зрелые, они становятся мягкими-мягкими и во рту просто размазываются в кашу.
И вот водитель этот вдруг говорит:
- Что это такое? Ягоды?
Я посмотрела.
- Яблочки, - отвечаю.
Он давай языком цокать и что-то бормотать.
- Ай, красиво!
Едем в пробке медленно, улица не кончается, деревья тоже. И тут водитель как закричит:
- А у нас!
Он, видимо, родину вспоминал, чувства какие-то копил и вот выплеснул:
- У нас абрикосы прямо на улице растут! И персики! И орехи! Так красиво!
Он аж рукой взмахнул и головой затряс.
- Бери и прямо в рот! Ам!
Он повернулся ко мне и улыбнулся.
Я слегка напряглась, всё-таки мы на дороге, но он уже снова отвернулся и посмотрел в окно.
- Красиво, ай, красиво… - и дальше на своём.
С нами, кстати, попутчица была. Она этого душевного порыва не оценила и жёстко сказала:
- Я на вас жалобу напишу, вы отвлекаетесь.
Это снова взорвало вулкан.
- Зачем! – закричал водитель. – Нельзя так! Я тебе – сказал – как на сердце! А ты мне – жаловаться!
- А вы на дорогу смотрите, - сказала попутчица.
Они пререкались, а я представляла те улицы – где? В Фергане? – все в персиковых деревьях. И правда, красиво, особенно, когда цветут.
Никогда я не была в Средней Азии, а теперь уж и вряд ли буду. А водитель – я желаю ему вернуться домой. Всяко лучше!