Он любил писать стихи,
В ночи блаженно растворяясь,
Дарил им тайны все свои,
Открыл им душу, не стесняясь.
Он был готов любить весь мир,
Дарить ему тепло и радость;
Толпа сказала, что добро
Не нужно в этом мире бренном,
Он бросил ручку и перо,
Стихи вдруг литься перестали...
А в сердце разрасталось зло,
И рифмы тихо угасали.
Он, уставший и поникший,
Пришёл домой, зажёг камин,
Увидел образ, вдруг возникший,
Не показалось ли ему,
Что он узнал любовь свою.
Она была всё время рядом, Так стало тихо и тепло, Душе спокойней стало.
