Я — флакон диковатых ароматов, разбавленных потерями и завоеваниями. Футурист, хулиган, романтик — неугасающие эпитеты в моей летописи. Я мог стать кем угодно, свободная личность, не сдерживаемая оковами, но в моей кисти оказался лист бумаги, ставший пробуждением к великому. Тонкий, ранимый, трепещущий — всё скрывается под коркой одного человека, одного творца. Я — Владимир Маяковский. Под ярким слепящим солнцем, раскинувшимся над Грузией, я появился на свет 19 июля 93 года девятнадцатого века. Всегда любил, когда мне читала мать — Александра Алексеевна. В голове до сих пор сидят стихи Некрасова, Пушкина. Две сестрички — Люда и Оля — тоже были рядом. И мой отец — Владимир Константинович — так рано покинувший меня. Его не стало в 1906 году, после мы оказались в слишком тяжёлом положении, — в кармане было три рубля. Меня пробило на революционные действия, из-за чего не раз бывал в тюрьме, не раз мать плакала. Позже стали появляться стихотворения. Кусками. В стол. Откровенно плоховаты. Я